Semana

Es martes. No tengo muy buenos augurios para la semana. Tampoco los quiero. Esa especie de resignación estoica que acepta los reveses de mi vida de manera pausada e insulsa. Los miércoles son mejores pero los lunes son peores que los domingos. El sol en la cara. Cara resacosa. Resaca de marihuana y cerveza negra. Desprendido. De mi vida, de mi actual compromiso con la vida.

Si alguien me preguntara algo lo respondería con una metáfora, como siempre.

¿Qué es estar deprimido?

Diría que si fueras una baldosa gris del macrocentro lo entenderías de inmediato.

Entender es otra cosa. Prefiero acumular datos más que cruzarlos para después entender. Una baldosa no entiende razones, más bien conserva con heroica apatía la grieta que le dejan unos varios datos. ¿Y así te sentís? Y, un poco abaldosado, agrietado. Podría sonreír. Mirá. ¿Ves que me sale? Pero se nota. Y claro que se nota si soy yo, sos vos que me conocés. Yo no te conozco solo se que te puedo hablar esperando una respuesta. No digas eso. Digo lo que me parece. Decís lo que me hiere. No quiero herirte. Sí, querés. Bueno pero no tanto como te lo imaginás. ¿Y cuánto me imagino yo? Creés que sos la víctima total del Universo.

Ay...